Da,
vereinzelte Bäume,
mal geducktes Geäst
und Grasnarben
lassen den Verlauf erahnen,
oft nur ein Rinnsal
die Landschaft sanft ordnend,
weit vor dem Horizont,
in der Fläche versickernd,
alles eben.
Heimat.
Dachziegel, Erker, First
enge Gassen, dann der Brunnen.
Man kennt sich,
hier aufgewachsen,
einige sind auch neu
zugezogen,
der Verein.
Und wenn es brennt,
wären alle zur Stelle,
wir sind irgendwie bei uns immer da.
Gipfel,
Fünftausender und mehr,
Glasgiganten, 50 Etagen,
Skyline, Panorama,
der Knauf vom Treppenhaus,
leg deinen Leib
als Mantel mir um,
Blick aus dem Fenster,
Kneipe an der Ecke,
der Plausch auf meiner Straße,
das Traumschiff,
Gedanken wirr und frei,
Hausnummer.
Und Heimat bin also ich,
mit mir
und all dem anderen.
Und so gewoben aus einem zarten Grün und fleischig grenzenlosen Wurzeln,
aus von wo bin ich gekommen
und mit gemeinsamen Worten.
So eben ich,
dessen Herz komponiert:
„Hier ist meine Heimat, da …!“